Otra vez me acompaña Hank por la mota del río

Otra vez me acompaña mister Bukowski con su inimitable poesía a caminar por la mota del río Segura.

¡Ay, Hank!

¡Ay, Chinaski!

¡Ay, Bukowski!

Hank Chinaski Bukowski, tus personalidades, tus alter ego, tu pluma, tus singularidades, tus historias de ficción embellecidas con toques de realidad medio limpia y realismo totalmente sucio (según los críticos literarios en los que te cagabas y yo también me cago y vosotros adoráis).

Volviste de nuevo a mi vida y ya van dos veces este año, la primera al dar comienzo julio, la segunda a mitad de octubre.

Dos semanas comiendo fatal a base de comida basura me está pasando factura.

Me encuentro hecho mierda y mareado y con angustia.

La comida basura, mi alcohol.

Pero tú siempre estás presente aquí y ahora en la mirada de esos gatos que viven al dar comienzo la mota y alguien los alimenta a diario.

Todos los días te encuentro ahí, querido Hank y las penas se desvanecen, querido Chinaski y los oscilantes estados anímicos se diluyen por instantes, querido Bukowski.

Solo tú, tú y yo, un río, un poemario y unos patos.

Mi estado de ánimo aquí.

Mi estado de ánimo ahora.

Un tronco seco.

Tres raíces rotas.

Nacimientocrecimientomadurezvejezmuerte.