HOMBRES, MUJERES Y VICEVERSA (relato poético)

No, este relato no hace referencia al conocido programa de telerrealidad, aunque suene parecido.

Siempre me sorprendió, desde el final de la adolescencia y el comienzo de la juventud, los diferentes comportamientos que teníamos los hombres y los que tenían las mujeres. No puedo saber si esto respondía a mis subjetivas y reducidas experiencias o era algo mayoritario, extrapolable al resto de la población, incluso del mundo.

Algunos hombres a mi alrededor mostraban unas extrañas creencias sobre las mujeres. Les atribuían una serie de comportamientos, actitudes y pensamientos que las dejaban mal, como queriendo dar la (equívoca) impresión de ser arpías malévolas cuya intención era básicamente controlar, subyugar, aprovecharse y/o manipular a los hombres.

Desde siempre tuve una relación estrecha de amistad con muchas mujeres. Evidentemente vi, desde bien pronto, que esas extrañas ideas masculinas sobre ellas no se correspondían con la realidad, no al menos de las mujeres que yo conocí. Todo lo contrario.

Una característica significativa que me pareció percibir en aquella época es que los hombres estábamos bastante obsesionados con la sexualidad, en cambio las mujeres no. O al menos no tanto. O si lo estaban no lo mostraban con imperiosa necesidad incontrolable. Para ellas era una parte más de su vida. Para nosotros era la única parte que siempre estaba presente, latente, vigente. Tal vez esas obsesiones con el sexo, junto a una serie de creencias que nadie percibía como tal, pero desprendían ideas muy dudosas a mi parecer, distorsionaban las opiniones.

En casa, mis progenitores no respondían a esos perfiles sociales comunes. Ambos eran personas de mentalidad abierta. Mi padre no era el arquetipo de hombre obsesionado con la sexualidad. Estaba enamorado de mi madre y mi madre de él, se querían, confiaban el uno en el otro, nunca se traicionaron, nunca se pusieron los cuernos, ambos se respetaban mutuamente y en casa siempre se habló sin tabúes ni tapujos del sexo y la sexualidad. Ambos tenían una sexualidad sana, complementaria de una vida repleta. Nunca vi a mi padre mirar a otras mujeres ni tener pensamientos sucios o pervertidos. Siempre respetó a mi madre al máximo. No tenía ideas extrañas sobre las mujeres. Supongo que eso me hizo empezar con buen bagaje mi vida y no adquirir ideas distorsionadas sobre las mujeres. No obstante, con mi madre me llevé a matar, debido a ciertos motivos caracterológicos comunes y una profunda discrepancia en nuestras respectivas formas de entender la vida.

Aunque todos los hombres que conocí no fueron así ni de broma, sí que vi recurrentemente los comportamientos citados más arriba a mi alrededor. La actitud inconscienciada que más rabia daba y molestia me generaba, destilaba un comportamiento que todavía hoy me sorprende que casi nadie la cuestionara o lo pusiera, como mínimo, en duda: cuando el hombre follaba era un campeón, un machote, un tío guay y un maquinón delante de los demás, como si follar con mujeres distintas fuera una colección de medallitas y distinciones que daban estatus... en cambio, si lo hacía una mujer, era una puta, una vulgar, una cualquiera, una fresca, una cachonda... algo así como un objeto usado, que más valor perdía a mayor cantidad de relaciones sexuales acumuladas con distintos hombres. Nunca pude entender esta soberana estupidez. La pregunta formulada era obvia: siempre os quejáis de que las mujeres no follan a menos que tengan una relación de larga duración... ¿cómo van a follar con libertad y gusto si estáis machacándolas con una cuñadísima desvalorización social peyorativa a toda hora y en todo momento?

A pesar de faltar al respeto los hombres a las mujeres en infinidad de ocasiones y como se diría hoy, ser nosotros unas "red flags" en toda regla, conscientes e inconscientes de ello, nunca vi, ni una sola vez (e imagino que haberlas haylas, como las meigas), que una sola mujer le faltara al respeto a un hombre. Jamás me sentí acosado, piropeado ni incomodado por una sola mujer. Hoy me pregunto: ¿sería porque yo era un carantigua, un despojo humano de hombre nada apetecible para las mujeres que se cruzaron conmigo... o a lo mejor es que las mujeres que se cruzaron conmigo simplemente demostraron mucha más elegancia, madurez y respeto del que nosotros solíamos tener con ellas?

Aquella tarde, en el turno vespertino, todo devenía con su normalidad habitual de un primaveral día entre semana más. Ya empezaba a decaer el intenso e incandescente sol que azotaba el sureste peninsular, convirtiéndolo en un perfecto lugar de veraneo apenas dos meses después.

Julio estaba repostando combustible a varios vehículos que, en un momento dado, colapsaron los cuatro surtidores.

"Ponme 25 euros".

"¿De qué?".

"De gasóleo".

"Lleno de 95, por favor".

Y entre otras muchas peticiones variadas de repostaje, momentáneamente dio la impresión de que el tiempo se detenía a su alrededor.

Casi nadie respiraba, el aire aparentaba poder ser cortado con un cuchillo, como si fuera denso, cuasi mantequilla.

"Joder, mira qué pedazo de tetas más perfectas tiene. ¡Qué buena está!"... dijo un personaje.

"Ostias, menudo culo para mojar pan. ¡Qué buena está!"... replicó otro personaje.

"Eso sí es un cuerpo y no el de la guardia civil. ¡Qué buena está!"... remató el último personaje.

Julio se fijó atentamente y sí, a su juicio tenían razón: aquella chica que pasaba por la calle a su rollo y sin mediar palabra, ni siquiera una mirada con nadie de los allí presentes, ignorando todo lo que se estaba cociendo a su alrededor, no aparentaba estar mala. Se le veía sana y sin ninguna enfermedad (microrrelato de ficción reescrito partiendo del original, titulado 'QUE BUENA ESTÁ'; fue escrito en abril de 2006).

Marzo de 2026